La source
Etrange silence, celui de l’après, celui de l’ennui. Fini le tumulte des eaux vives, asséché le torrent d’émotions. Vide infini, abysse sombre et glacée où s’enfoncent les frissons, les souffles et les murmures, où se noient les cyclones, où coulent les déraisons. Désert climatisé, décor de carton-pâte, laissé à la portée de curieux qui s’attardent. Des signes qui s’empilent, vestiges d’un temps passé qui raconte son histoire, des bribes d’humanité. Un patchwork cousu main de rêves et de douleurs, jeté sur le lit froid d’un amour assassin. Une présence étrangère, un double familier, fantômes hantant les lieux de leurs plaintes lancinantes, sillonnant ce lieu clos en boucles délirantes. La source s’est tarie, la roche s’est asséchée, découvrant la rudesse d’un terrain menacé, par les heures qui avancent, par la fuite des saisons.